Весна 1943-го. Война, кажется, впиталась в самую землю, в каждый клочок опаленной земли. Не по годам серьезный паренек по имени Флёра шагал вдоль старой лесной дороги. Ветер шелестел в верхушках сосен, будто перешептываясь о чем-то своем. Под ногами хрустели прошлогодние шишки и обломки кирпича от когда-то стоявшей здесь избушки.
Он шел не с пустыми руками. За спиной, тщательно укрытый от посторонних глаз потрепанным плащ-палаткой, лежал нелегкий груз. Еще вчера, копаясь в овраге недалеко от своей деревни, Флёра наткнулся не на штык-лопату или гильзу, а на целый карабин. Он лежал среди исковерканных остатков колючей проволоки, рядом валялись пулеметные ленты, покрытые рыжей пленкой ржавчины, да несколько солдатских касок с аккуратными дырками.
Сердце у парня заколотилось тогда не от страха, а от совсем другого чувства. Это была не просто находка. Это был шанс. Шанс перестать быть просто свидетелем, просто мальчишкой, прячущимся в погребе от карателей. Он знал, куда надо нести эту железную надежду. Слухи о народных мстителях, ушедших в глубину лесов, ходили по всем уцелевшим хатам. Их называли по-разному: лесные люди, партизаны, свои.
Дорога вилась между высоких деревьев. Каждый шорох заставлял настораживаться, каждую тень за пнем проверять взглядом. Но страх был не главным. Главным было твердое решение, которое грело изнутри сильнее любого костра. Флёра думал о том, как отдаст карабин в надежные руки. Как наконец-то сможет делать что-то настоящее, важное, чтобы приблизить тот день, когда над крышами домов снова будет мирное небо.
Лес постепенно сгущался, становился темнее и таинственнее. Где-то здесь, в этой зеленой чаще, и была их тайная тропа. Парень поправил ношу на плече и зашагал увереннее. Впереди его ждала не просто группа вооруженных людей. Его ждала новая жизнь, полная опасностей, сурового братства и одной общей цели — Победы. А первый шаг к ней он уже сделал, откопав в холодной земле не просто оружие, а свое собственное предназначение.
